L’écrit du poète 

Le pouvoir d’écrire,
Prendre une plume,
Répandre son âme,
Sur le papier frais,
Sur le papier nu.
J’aime ce son
Doux à mon oreille,
La plume qui griffonne,
Qui enchante,
Qui ravit
Le cœur du poète.
J’aime flirter,
Amoureusement
Avec les mots,
Qui murmurent,
S’entremêlent,
Se caressent,
S’agitent fiévreusement
Sous les doigts
Passionnés du poète.
J’aime cette bonne odeur
De papier ancien,
De livres poussiéreux,
D’étagères mal rangées,
De tiroirs en bois
Qui grincent des dents,
Comme une vieille fatiguée.
J’aime cette image
De poète dans sa mansarde,
Répandant ses vers
Sous la lueur
D’une pauvre chandelle.

Tout cela,
Ami lecteur,
C’est l’univers,
D’un monde secret,
Un monde à part,
Ou seul le poète
A la clé pour entrer.

Mais, pour le moment,
Refermons le recueil,
Rangeons la plume,
Eteignons la chandelle.
Car le jour se lève ;
Il est temps
Pour le poète,
D’aller se coucher.

Patrick Etienne

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Sois un ami - Au fil des mots

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