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C’est l’hiver

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C’est l’hiver

Il neige, le manège des flocons;
Tombent, tombent, encore et encore…
Le regard instinctif, une mélopée tardive.
L’attente d’un arrêt, cristaux à profusion.

Il neige, des perce-neiges à peine perceptibles.
Reneige d’un intérieur, l’absolu silence.
Mon cœur enneigé, larmes gelées, blancheur.
Ce spectacle hivernal, des boules-de-neige.

J’allège ma souffrance silencieuse, un piège.
Ouverture de comprendre l’instant suprême.
J’abrège cette constance qui me fait mal,
De la douceur salée qui m’assiège.

Il neige toujours, le vocable s’absente.
Fenêtre givrée, mais appréciable.
L’austral, l’encontre de l’humain
Dans l’attente d’une chaleur… d’un lit vert.

André, épervier

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André Labrosse André Labrosse
Poète rêveur, plume lyrique, Mon écriture au gré de ma sensibilité. Je voltige avec passion à travers les mots sublimes. D'ailleurs, je vous invite à visiter mes sites de poésie (Région de Mt-Laurier, Québec)
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